沈既行还握着笔，指节因为用力过猛而有些发白。
他刚才那一句「你帮我跟他说」在喉咙里还有回音，像是那句话根本不是说出去，而是被他吞回来又吐出去三四遍，磨得嗓子发疼。
余声在耳朵深处慢慢散掉了一部分。
不是全散——那几个字太重，散不开，只能沉下去，沉在
他记忆里，沉进那一叠叠还没写的纸里。
桌上，砚里的墨已经有点发乾。
他伸手去加了一点水，水一倒进去，便稀释开那一团浓黑，发出轻轻的一声。
他忽然觉得有点累。
不是屍坑那种「快Si了」的累，而是一种更细更长的疲乏——像是耳朵背後多挂了一块什麽，看不见，摘不掉，只
能认命地把它当成身T的一部分。
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